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eins
(Leseprobe aus: Der
Mann, der aus dem Fenster sprang, Ein Leben zwischen Flucht und Angriff, S.
10-11, 2005, Kunstmann)
Meine Grossmutter hieß Marie Havlitschek. Wenn sie nach Kesselberg kam, stand
ich am Fenster und hielt nach ihr Ausschau. Unten waren der Hof, die Brücke und
der Wald, der sich den Jochberg hochzog. Wenn sie zur Brücke kam, hörte ich
das Klappern des Messers in ihrer Milchkanne und lief die Treppe hinunter. Dann
gab sie mir die Kanne. Ich nahm den Deckel ab und hielt das Messer in der Hand.
Es war ein schönes Messer. Ich hielt es gerne in der Hand. Es hatte einen hölzernen
Griff und eine lange Klinge. Neben der Haustür befand sich die Küche der
Hausherrin. Darin stand ein gemauerter Herd mit einer Kupferstange außen rum
und in der Ecke am Fenster ein Tisch. Frau Miele trocknete sich die Hände ab
und stellte meiner Großmutter Suppe hin. Sie beugte sich über den Teller,
blies auf den Löffel und aß. Dann nahm sie Spielkarten aus der Rocktasche.
»Das ist der König, das die Dame und das der Bube«, sagte sie. »Am stärksten
ist der Tod. Gegen den kommt keiner an.«
Der Tod hielt in der einen Hand eine Sense und in der anderen eine Sanduhr. Sie
mischte ihn unter die Karten und dann lauerte Frau Miele, bis er hervorkam. Sie
beugte sich weit über den Tisch und wenn er auftauchte, rief sie: »Oh je! Da
ist er!« Aber meine Großmutter schob ihn zur Seite und sagte: »Da hast gerade
noch Massl gehabt.«
»Also der ist weg.«
»Fürs erste.«
Da brachte ihr Frau Miele nochmals einen Teller Suppe und erzählte vom Krieg.
Ich hörte gern zu. Ich setzte mich neben den Ofen und lutschte an einem
Entenei. Das Entenei war glatt und ich wollte gerne hineinbeißen, aber dann wäre
es nicht mehr glatt gewesen.
»Die Amis haben gedacht, daß im Haus Soldaten sind«, sagte sie. »Sie haben
hinter der Brücke gelegen und geschossen und wir haben im Keller gesessen, die
Frau Zislow, ihre Kinder und die Frau Unenkel. Ihr Mann hat das Hakenkreuz nicht
abnehmen wollen und wie auf München die Bomben gefallen sind, ist im Norden
eine rote Glocke gewesen und im Boden hat es gerollt, grrrmmm, grrrrmmm…«
Frau Miele gab meiner Großmutter Geld und Enteneier. Dann stiegen wir nach
oben. Die Treppe hatte ein weißes Geländer und die Gänge waren lang. Durch
die Türen hörte ich, wie geschimpft und geredet wurde. Manchmal blieb sie vor
einer stehen und malte das Malheur auf die Schwelle. Es sah aus wie ein Stern
mit einem spitzen Kopf.
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