Nekrolog
Per
Sturzgeburt ins Kollektiv,
tief
in den Hypothalamus gehämmerte Grammatik.
Jedes
Ich ein Wir, das träumte.
Venus,
Anus, Vanitas.
Mein
ist das Abgestoßene
und
Merzvieh, das brüllt
unterm
aufgedunsenen Mond,
das
pulst im Orangeat öder Sonnen.
Ohne
Ort, ohne Jahr ist mein Tag
und
jedes Wir nur ein Ich.
Psychosomatisch
öffnen wir uns die Pulsadern,
kaum
daß wir unsere Auferstehung verschlafen haben.
Gewiß,
es gab unausrottbare Zusammenhänge
zwischen
meinem Hals und deinen Händen
solange
wir aneinander festhielten;
spieltest
du im Zorn Gottes die erste Geige.
Common sense ist eine Lüge wie jedes andere Wort.
Und die Frau ein Ventil.
Archäologie
heute: ein Greis, ein Jugendfreund,
ein
Außenseiter. Drei Zeugen künftiger Gewalt.
Ich
weis ihr stöhnend den Weg ins Ursprungland,
das
nasser als Euphrat und Tigris,
wo
die Spuren der letzten Opferung blutger
als
die Hände des Hunnen sind.
Wie
viele Epochen pro Zentimeter
und
alles geht unter in Schweigen.
Rezension I Buchbestellung II03 © LYRIKwelt