Sangwende.
Wiederkehrende Bänder, die
nur binden, niemals heilen.
Zwischen den Farnen
nach jeder Blüte
unter den Kräutern
ist eines, das stillt.
Wundsommer
endlich entkleidet, es
zeigt sich die Blöße
an längeren Tagen,
es geht, nach der Zählung, ein
Wachsen durchs Land.
Nachtschwärmer
sind auf der Flucht, so wie
du auf der Jagd bist.
Du zerrst deine Beute
an schneeweißen Zähnen
zur Heilung.
Südwinde
mäste sie an
deinem Atem
zu einem Orkan
der sich Weg bricht
durch mich.
(2009)
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