Ford Madox Ford

Manche tun es nicht
(Leseprobe aus: Manche tun es nicht von, Roman, 2003, Eichborn)

Die beiden jungen Herren — sie gehörten dem englischen höheren Staatsdienst an — saßen in ihrem perfekt ausgestatteten Eisenbahnabteil. Die Ledergurte zum Öffnen der Fenster waren jungfräulich neu; die Spiegel unter den neuen Gepäckablagen so makellos blank, als hätten noch nicht viele hineingeschaut; die üppig schwellenden, wohlbemessenen Polster der Sitze in Scharlachrot und Gelb trugen ein verschlungenes, zierliches Drachenmuster nach dem Design eines Kölner Geometers. Das Abteil roch schwach und etwas klinisch nach einem teuren Lack; Tietjens erinnerte sich, früher schon einmal gedacht zu haben, der Lauf des Zuges sei so ruhig und sicher wie erstklassige britische Wertpapiere. Und obwohl er schnell fuhr, hätte jedes Schwanken oder Rumpeln über den Schienenstößen, außer in der Kurve vor Tonbridge oder über den Weichen in Ashford, wo dergleichen Unregelmäßigkeiten erwartet und zugestanden werden, Macmaster veranlaßt, darin war Tietjens sich sicher, einen Brief an die Eisenbahngesellschaft zu schreiben. Vielleicht hätte er sogar an die Times geschrieben.

Ihre Klasse administrierte die Welt, nicht bloß die neu geschaffene Imperiale Abteilung für Statistik unter Sir Reginald Ingleby. Ungebührliches Verhalten von Polizisten, mangelnde Höflichkeit von Gepäckträgern auf den Bahnhöfen, unzureichende Straßenbeleuchtungen, Unzulänglichkeiten in öffentlichen Einrichtungen oder fremden Ländern ließen sie sich persönlich angelegen sein, entweder mit der kühlen Stimme eines Oxford-Absolventen oder in Briefen an die Times, in denen sie mit dem Ausdruck bedauernder Indignation Auskunft darüber verlangten, ob es »mit diesem oder jenem in Britannien schon so weit gekommen« sei? Oder sie schrieben in den seriösen Zeitschriften, die es noch in großer Zahl gab, Artikel, in denen sie sich in den Dienst der guten Sitten, der schönen Künste, der Diplomatie und des imperialen Handels oder auch des persönlichen Nachruhms verstorbener Staatsmänner und Schriftsteller stellten.

Das heißt, daß Macmaster so zu handeln pflegte: für seine eigene Person war sich Tietjens so sicher nicht. Ihm gegenüber saß Macmaster; etwas klein geraten; konservativer Liberaler, ein Whig; mit gepflegtem, ausgezwirbeltem schwarzen Bart, wie ein etwas kleinerer Mann ihn tragen möchte, um seine bereits keimende Bedeutsamkeit noch etwas zu unterstreichen; mit schwarzem Haar von störrischer Beschaffenheit, das mit einer harten Drahtbürste gefügig gemacht worden war; mit einer scharfen Nase; kräftigen, gleichmäßigen Zähnen; einem weißen Schmetterlingskragen von porzellanener Glätte; einer von einem goldnen Ring gehaltenen Krawatte, stahlblau mit schwarzen Tupfen - denn sie sollte, wie Tietjens wußte, zu seinen Augen passen.

Tietjens seinerseits hätte nicht sagen können, was für eine Krawatte er gerade trug. Er hatte sich für den Weg vom Büro zu ihrem Logis eine Droschke genommen, sich einen tadellos gearbeiteten Rock und eine bequeme Hose sowie ein weiches Hemd angezogen, dann schnell, doch überlegt, eine große Zahl von Dingen in eine riesige Tasche mit zwei Griffen gepackt, die man, wenn notwendig, einfach in die Karre eines Wachmannes schleudern konnte. Es mißfiel ihm nämlich, von seinem »Mann« Dinge seines persönlichen Gebrauchs in die Hand nehmen zu lassen; es hatte ihm auch mißfallen, sich seine Sachen von der Zofe seiner Frau packen zu lassen. Es mißfiel ihm sogar, sich seine Tasche von Gepäckträgern abnehmen zu lassen. Er war ein Konservativer, ein Tory, und da es ihm auch mißfiel, sich umzuziehen, trug er bereits auf der Reise seine großen, braunen Golfschuhe mit den dicken Nähten und gewaltigen Nägeln, saß auf der Polsterkante, nach vorne gebeugt, mit auseinandergestellten Beinen, auf jedes Knie eine riesige weiße Hand gestützt — und hing seinen Gedanken nach.

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