Teufelsengel
(Leseprobe aus: Teufelsengel, Thriller, 2010, cbt).

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aus. (Kölner Anzeiger)

„Warum nicht, Greg?“

„Dafür gibt es tausend Gründe, Schätzchen.“

„Nenn mir drei!“

„Also gut. Erstens: Ich will nicht. Zweitens: Ich will nicht.

Drittens: Ich will nicht. Und jetzt lass mich arbeiten.“

„Das ist nicht fair, Greg!“

Gregory Chaucer stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch

und vergrub die Finger im Haar. Dann hob er den Kopf und

bedachte Romy mit einem milden Blick. „Seit wann, Mädchen, ist

das Leben fair?“

„Ich weiß, dass ich Recht habe, Greg.“

„Das ist ja das Schlimme. Du hast meistens Recht.“

„Also gibst du mir grünes Licht?“

„Nein!“ Gregory Chaucer beugte sich vor und griff nach dem Telefon.

„Sonst noch was?“

Er konnte das gut, jemanden, der ihm auf die Nerven fiel, mit

einer beleidigenden Beiläufigkeit abservieren, und Romy hatte

das schon oft am eigenen Leib zu spüren bekommen. Er guckte

einen dann stur über den Rand seiner Lesebrille hinweg an, wobei

sich seine Stirn in angestrengte Falten legte, was seinem

Gesicht einen gleichermaßen erstaunten wie abwartenden Ausdruck

verlieh. Diesmal, hatte Romy sich vorgenommen, würde sie sich davon

nicht beeindrucken lassen.

„Und wenn ich dir verspreche, vorsichtig zu sein?“

„Das versprichst du mir doch dauernd.“

„Bitte, Greg. Du weißt, dass du dich auf meine Nase verlassen

kannst.“ Sie rührte sich nicht von der Stelle. „Vier Tote in einem

halben Jahr, Greg. Du willst mir doch nicht erzählen, dass nichts

dahintersteckt?“

„Ich will dir gar nichts erzählen, Romy. Ich will meine Ruhe haben,

nichts weiter. Renitente Volontärinnen sind das Letzte, was ich

im Augenblick brauche.“

„Renitent? Das kränkt mich jetzt aber wirklich, Greg.“

Gregory Chaucer stöhnte auf.

„Setz dich, Romy.“

Er hatte den Satz noch nicht ausgesprochen, als Romy schon auf

dem Stuhl vor seinem Schreibtisch saß und ihn mit großen Augen

anschaute.

„Also. Noch einmal. Was hast du vor?“

„Bloß ein bisschen herumstochern, Greg. Vier Tote! Das könnte

die Geschichte meines Lebens werden.“

„Die Geschichte deines Lebens ...“ Gregory Chaucer konnte sich

ein Lächeln nicht verkneifen. „Wie alt bist du? Fünfzig?“

Romy beschloss, ihn mit seinen eigenen Waffen zu schlagen.

„Gerade achtzehn geworden. Aber du hast mir immer gesagt, dass

man zugreifen muss, wenn man eine Geschichte vor sich hat.“

„Das ist eine Geschichte, Greg. Ich hab das im Gefühl.“

Gregory Chaucer hatte Romy schon so oft gepredigt, ein Journalist

ohne den richtigen Riecher sei keinen Pfifferling wert.

Genau da versuchte Romy ihn zu packen.

„Es geht um Mord, Romy, das ist ein verdammt heißes Eisen ...“

„... das man schmieden muss, solange es heiß ist ...“

„Du hast keine Erfahrung. Nimm wenigstens einen Kollegen

mit.“

„Es ist meine Geschichte, Greg. Ich will die nicht teilen.“

Gregory Chaucer, deutsch-irischer Abstammung, seit dreißig

Jahren im Zeitungsgeschäft und seit zehn Jahren Verleger und Chefredakteur

des links-alternativen KölnJournals, hatte vier Tugenden

auf sein Banner geschrieben: den richtigen Riecher, Neugier, Biss

und eine ordentliche Portion Egoismus. Er selbst hatte sich mit mutigen,

kompromisslosen Artikeln an die Spitze geschrieben und verlangte

normalerweise auch von anderen, dass sie Zivilcourage und

Ehrgeiz zeigten.

„Tut mir leid, Romy. Ich kann dir nicht ...“

Sie stand auf und sah traurig auf ihn hinunter. „Okay, Greg.“

„Du wirst es ohne meine Erlaubnis tun“, sagte er.

„Was?“

„Du weißt genau, was ich meine.“

„Du lässt mir ja keine Wahl, Greg.“

Er seufzte. „Hau schon ab! Und pass auf dich auf!“

Das brauchte er ihr nicht zweimal zu sagen. Sie warf ihm eine

Kusshand zu und war schon aus seinem Büro verschwunden.