Miguel Esteves Cardoso

aus: Der Mädchenfriedhof

Sie sagte immer, ich solle ruhig sein. Ich hingegen ließ sie reden. Und sie redete nicht viel. Sie war gar nicht imstande, so etwas zu tun. Aber ich hörte ihr gern zu. Sie wiederholte sich oft.
„Dir macht das nichts aus, nicht wahr?“, sagte sie.
„Was denn?“
„Der Umstand, dass ich dich nicht liebe.“
„Das hast du gesagt“, sagte ich.
„Das denkst du doch.“
„Wenn du mich nicht lieben würdest, hätte ich es gemerkt.“
„Wenn ich dich lieben würde, wüsste ich es“, sagte sie.
„Vielleicht weißt du es nicht.“
„Nein. Das weißt du.“
„Ich will es gar nicht wissen“, sagte ich.
„Du willst es nicht einmal wissen, nicht?“, sagte sie.
„Selbst wenn ich es wissen wollte, würdest du es mir nicht sagen.“
„Stimmt.“
„Deswegen finde ich merkwürdig, dass du mir ständig sagst, du würdest mich nicht lieben“, sagte ich.
„Sei still und nimm deinen Arm da weg, du tust mir weh.“

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